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    书架被垫高了，水平仪的气泡回到了正中。

    但管理员不知道的是，因为这个微小的角度调整，所有经过这个位置的居民，视线都会不由自主地随着书架的倾角下移约2.3度。

    这个角度，恰好能让人的目光略过那本《词典》的扉页，直接落在下一层的花花绿绿的杂志封面上。

    那四个用红笔写的“请勿外借”，就像是舞台上被灯光师故意留下的暗区。

    当修正动作本身成为一种路径依赖，它就完成了最隐蔽的遮蔽。

    梅雨季的第三周，雨终于小了点。

    林工一个人回到了T079井位。

    这次他没带徒弟，也没带任何检测设备。

    井盖被撬棍掀开，一股湿冷的霉味扑面而来。

    探照灯的光束直刺井底。

    那把螺丝刀还插在原来的淤泥里，但刀柄已经看不出原本的颜色了。

    半透明的丝状菌丝像是一团乱麻，死死缠绕在刀柄上，并且正以肉眼可见的速度向着旁边的一块水泥试块延伸。

    那是要吞噬。

    林工蹲在井口，看着那团东西。

    他没有拔刀，也没有像上次那样试图用防火泥去掩盖。

    他慢吞吞地从工具袋里掏出一支未拆封的荧光记号笔，那是市政施工用来画线的普通货色。

    他探身下去，在井壁上，距离那些疯狂生长的菌丝尖端大约17厘米的地方，重重地画了一道横线。

    这道线画得很粗，荧光黄在昏暗的井底显得格外刺眼。

    就在墨迹还没干透的瞬间。

    那团原本张牙舞爪的菌丝前端突然停顿了。

    像是奔跑的人突然撞上了一堵看不见的玻璃墙。

    它们开始剧烈地颤抖，然后蜷缩，紧接着发出一阵细密的断裂声。

    断口处渗出淡蓝色的黏液，一接触到空气就凝固成细小的颗粒，簌簌地落进刀柄的凹槽里，像是一堆死掉的虫卵。

    林工盖上笔帽，把记号笔揣回兜里。

    合上井盖，他在当天的巡检日志上写下最后一条记录：标记线校验完成，偏差±0.5mm。

    这世上有些边界根本不需要你去守。

    只要你敢把它画出来，哪怕是用一支两块钱的记号笔，规则就会自己跪下去量。

    它不敢越界，因为它不知道这条线后面代表着什么。

    未知才是最大的威慑。

    林工坐回工程车里，发动引擎。雨刮器刮去挡风玻璃上的水珠。

    “喂，资料室吗？”他拨通了内线电话，声音沙哑，“帮我调一下全市地下管网的三维建模原始数据，我要二十年前的那版。”

    “理由？哦，我要核对一下那几根废弃管道的标高，准备做个报废预案。”

    　　


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